Крысолов

Лапы стучат о землю. Множество серых лап.
Над призрачной мостовой льётся шершавый топот.
Слабые звуки флейты манят к себе ребят,
В сером сукне шинелей тонет озябший город.

Тихий мотив играет гаммельнский крысолов,
В бледном вечернем небе власть обретает серость.
Даже поэты пишут рифмы вместо стихов -
Слабые звуки флейты могут и это делать.

Кто ты такой? Ответь мне, фюрер безликих масс,
Голос ушедшего века, вестник чужих страданий.
Нежно берёшь ты флейту, словно в последний раз.
Мелко дрожит рука в такт твоему дыханью.

Снова встают стеною полчища серых тел,
Будто бы в наказанье ты их ведёшь к причалу.
Гамельнский крысолов, что ты сказать хотел?
И отчего с надрывом флейта твоя звучала?

Музыка междометий льётся над мостовой,
В слабых аккордах ветра - зеркало Холокоста.
Бритых людских затылков вижу безликий строй.
Но неужели правда, что позабыть так просто…